Ítaca, el hogar de los sueños prohibidos ha despertado de su largo y denso letargo
En los años venideros, que por Marzo siempre por Marzo
"La zozobra", nunca más regresará
Frondoso está el jardín de lunas nuevas
El frío, que otros años erizaba el rostro, acaricia hoy, sutil y cálido, las mejillas
Las mariposas blancas revolotean entre ensueños y realidades...
Se percibe una olor a primavera: Es tu fragancia recostada en mi universo
Lluvias de luz borran las sombras para dibujar tu nombre en el azul de nuestro cielo
Es hora de partir. Icemos el ancla y soltemos las velas que tejimos con retazos de sueños
Para navegar, no necesitamos ríos, ni cauces, ni mar...
Dejemos que el viento nos lleve a su deriva
A la deriva, siempre a la deriva, tu deriva, mi deriva... Es hora de partir...
Se percibe una olor a primavera: Es tu fragancia recostada en mi universo
No hay comentarios:
Publicar un comentario